Z okna.

Po ulicach biegają tylko nieletnie wirusy. Te dojrzałe gniją pewnie pod żywopłotami, może w kubłach na śmieci. Ludzi wymiotło skutecznie. Nawet gołębie pocztowe nie chcą fruwać i rajdają na dachu gołębnika. Plotkują, straszą się wzajemnie, umawiają na brydżyka z wyszynkiem, albo coś podobnego. Sroki pod ławkami szukają zagubionego bilonu. Na piwo, albo na rogalika z makiem. Jeśli na czapkę ze srebrnymi cekinami, to daremny trud – nie kupią, bo sklepy zamknięte. Słońce łaskocze płaczącą wierzbę, żeby ją rozśmieszyć, ale ta jest zatwardziałym płaczkiem i tylko pozieleniała. Tylko patrzeć jak wypełzną szwadrony zaniedbanych szczurów i urządzą pochód ulicami Miasta. Oflagują się, wezmą transparenty i będą protestować przeciwko bezczynności ludzkiej, która siedząc w ukryciu zapomniała o dokarmianiu zwierząt na przednówku. Niedobrze się dzieje, znieczulica, ech!