Smutek.

 

Parasole, jak deszczowe kwiaty zakwitły od brzasku i choć przeważają czarne kielichy, to jednak między nimi zdarzają się kolorowe. Może pozostałe muszą dojrzeć po długiej nocy pozbawionej barw? Niebo poplamione chmurami przeciera się gdzieniegdzie, flirtując z nieobecnym słońcem. Psy pospiesznie załatwiają potrzeby, by dokończyć psie sny w zaciszu domowych pieleszy i tylko kloszard niezłomny kontempluje świeżo wyłowione ze śmietnika flaszki, przeliczając łup na gotowiznę – wszak wczoraj udało się nazbierać wystarczająco na butelczynę czerwonego wina, którą skonsumował bez pośpiechu kryjąc się w jesionowym cieniu. Gołębie, nieco zmoknięte zbiły się w gromadkę na skaju dachu i nad czymś debatują, ludzkość zmierza ku własnym, codziennym tyraniom ze wzrokiem martwym i pustym, czasem niosąc dla kamuflażu nieszczery uśmiech.